Hace poco leía en Tuiter a una serie de periodistas comparar la decadente Barcelona con la cada vez más viva Madrid. Se atrevían a plantear que en Barcelona no se está tan mal, porque a diferencia de Madrid uno puede ir a cenar sin reserva. Por el camino se les olvidó mencionar la falta de libertad expresión en Cataluña, aunque ese es otro tema.

Hoy viernes, después de una breve visita a mis compañeros de equipo para entre otras cosas explicarles mi lesión y ver cómo entrenaban. He acabado recogiendo a Lozano. Nos esperaba Jorge, con un plan improvisado y ganas de volver sin llaves.

Entre una cosa y otra hemos acabado callejeando por los alrededores del botánico hasta que después de un intento fallido en un italiano antipático hemos ido a a dar a un pequeño escondite llamado Murillo.

Parece ser que, además de un gran pintor, da nombre a un restaurante bastante conocido en el que incluso estuvo Michelle Obama. Tristemente al ser tan conocido ya no podrá ser uno de mis habituales, porque aún a riesgo de hacer referencia a otro Pantomima Full, el encanto de los sitios poco conocidos permite que el boca a boca sea más especial.

La cena, además de hablar de trabajo (porque ya somos adultos súper aburridos) ha ido degenerando en una especie de canto a la soltería que se ha zanjado en un punto más o menos intermedio y del que cada día soy más defensor. Una cita no es algo tan trascendente, no hay que darle tanta importancia a quedar con una mujer con la idea de volver a verla. Cuanto antes asumamos que las citas son algo normal, antes nos olvidaremos de todas las nimiedades que rodean el cortejo.

La noche se quedó ahí, una cena que no fue a más, uno tenía obligaciones mañaneras, otro una cita y el tercero no quería volver a casa.

Madrid no es Barcelona, y la cena de ayer, improvisada y sin reserva, y con la mayor de las libertades de expresión en aquel rincón de Murillo, te hace valorar el oasis castizo (y rojiblanco) que es Madrid.

Recuerdo #105 / Viernes 26 de noviembre de 2021 (Madrid, España)